Deixou-se afogar numa frase. Tinha uma relação íntima com as palavras. sentindo sede, lia a palavra
Água
escrita numa folha, às vezes sobre a pele, a própria ou a de alguém que pudesse sentir como sua, e desapareciam-lhe todos os desertos do mundo e da boca.
A cada página, um biejo dado, uma montanha escalada, uma estátua erguida. Livros houve que fizeram dele o maior pintor de todos os tempos, mesmo que fora dos livros não fosse capaz de distinguir um traço de uma cor, eram conceitos esquivos.
A fome, matou-a com a pontuação de frases estudadas, cusoiu na cara dos infractores, governantes de mais nada a não ser de si próprios, exoloeadores, conspiradores, esclavagistas.
Mais que viajar no tempo, fez o tempo viajar em si, foi o primeiro organismo unicelular, a flutuar no líquido amniótico do planeta, um mar de esperanças, de probabilidades, de fantásticos acontecimentos e rotineiras evoluções. Foi a água que nos divide, foi muitos em simultâneo, tempo infinitos e dispares com deiferentes traduções, cada caminho uma linguagem. Foi a vitória genética a caminhar sobre a terra e a perfeição aquática que se instala nas profundezas, foi o pássaro que se fez levar pelas correntes aéreas, o azul da natureza na sua etérea condição.
Subiu às árvores e tocou o dia, seguiu a matilha e uivou à lua, os seus dias foram horas que foram séculos que foram milénios, andou de pé, um passo de cada vez, dois apoios sobre o verde, a terra molhada e depois seca, foi o caminho que seguiu, todos os que pôde seguir, não decidiu onde estar, escolheu tudo o paralelo de tudo. Num frenesim evolutivo, descobriu o fogo. Pedra lascada, inventou a roda, construiu cidades, foi todas elas, os impérios que ergueu, as civilizações que fez cair, foi a agridoce extinção, foi perpétuo. Morreu, renasceu, foi ressureição e fim trágico, doce, esperado, adiado, inevitável.
Foi povos inteiros em jornadas pelos continentes, caminhou sobre as placas tectónicas quando ainda estavam juntas, foi às profundezas, foi o tremor a rasgar o solo, foi a incerteza de gente que se viu afastada, a ânsia do regresso, de uma descoberta, foi fascínio e medo. Foi todos os bravos que atravessaram os oceanos apara chegar ao outro lado, foi os mares e o chão, foi a brisa que dá a volta ao mundo, foi o próprio planeta, feito de pó das estrelas, foi o sol, todas as constelações, o insecto esmagado na palma da mão, a sua e todas as outras. Foi gueereiro e foi à guerra, o assassíno e a vítima, a morte e o choro de todos os bebés, os nascidos e os eternamente por nascer, foi a civilização que grassa e conquista terreno sem dó nem piedade, foi todos os sentimentos que assombram os apaixonados, os prisioneiros, os condenados.
Foi cliente num café de bairro e sentou-se sem exigir nada a ninguém, trouxeram-lhe um copo de água escrita que não soube agradecer, o empregado ficou à espera de um qualquer pedido que nunca veio, um bolo, um galão, um pão de leite com um pouco de manteiga, só uma das metades barrada, caprichos de pequeno-almoço ou do lanche a meio da tarde, hábitos que ajudam a matar o tempo e o bicho. Nada, nunca pediu nada, nem silêncio nem outro ruído que não fosse o ocasional estilhaçar de uma chávena no chão ornado de guardanapos e migalhas.
Deixou-se afogar numa frase e esqueceu-a por momentos que duraram uma vida. Quando lhe perguntaram qual era, nunca soube o que dizer. Viveu bem assim, até fachar o livro.
Filipe Homem Fonseca, "O tempo que viaja", in Revista Bertrand.
Imagem: Copyright - Hans Silvester, Man reading a book with sika deers, Nara Park, Japan, 1960's
A junta de freguesia de Alvalade promove entre 7 e 13 de Maio um conjunto de actividades, a que designou, Capital da Leitura. As actividades desenvolvem-se em torno do livro e da Literatura, tendo um destaque especial a obra de José Cardoso Pires.
Num
livro, o pequeno é sempre grande, de forma instantânea e não apenas quando se
chega à idade adulta. Um livro é um mistério onde se pode encontrar algo que
não se procurava ou que não estava ao nosso alcance. Aquilo que os leitores de
uma certa idade não conseguem compreender, permanece na sua consciência como
uma impressão, e continua a atuar mesmo quando não o compreendem totalmente. Um
livro ilustrado pode funcionar como uma arca do tesouro de sabedoria e cultura
mesmo para os adultos, da mesma forma que as crianças podem ler um livro para
adultos e encontrar nele a sua própria história, um indício para as suas jovens
vidas. O contexto cultural molda as pessoas, estabelecendo as bases para as
impressões que se farão sentir no futuro, assim como para experiências mais
difíceis, às quais terão de sobreviver sem por isso terem de deixar de ser
íntegras. 
É um mês de
muitas possibilidades. É um recomeço a construir um pensamento livre, como uma
circunferência de giz a imaginar detalhes de um sonho. É um mês de
promessa, o do Verão a sobrar de dias ainda pouco quentes, de uma luz de cor de
mar, ou de céu de montanha. É um mês de livros, a declamar palavras em ruas de
chuva, a sonhar com o mês das rosas.
